Вот пишу тебе я Сергей,
Все о том же, о том же, о грустном.
Чтоб читалось тебе веселей,
Я могу написать и на русском.

Чтобы писать на чужом языке,
Адресату чтоб было понятно.
Надо жить у Творца на руке,
И родиться при этом казахом!..

Не этом я хочу в этот раз,
Рассказать я хочу не про это.
Посмотри на цветы в майский час,
Как луга белым светом согреты.

Как Луна белым дымом закрыта,
От меня, от людей, от запрета.
Только небо поэту открыто,
Только небо скрывает ответы.

Ты мне снился не раз белым светом,
И закатом читал про рассветы.
Я с тобою бродил может где то,
Где березы туманом одеты.

Кто-то рядом ходил весь в заплатах,
Был он злой, он наверно напился.
Я боялся, что умер и плакал,
Ты смеялся и снова мне снился.

Тридцать лет тебе от роду было,
Тридцать первый я год проживаю.
Родничком где-то в сердце забило,
То что я больше всех понимаю.

И тебя все реже встречаю,
В белых снах, когда мучают боли.
И в груди у себя замечаю,
Чье то сердце жалобно ноет.

Может жизнь и вправду явление,
Над людьми Его наблюденье…
Может нам приходят в томлениях.
Жизнь в форме былых сновидений?..