Какие-то дальние миры,
Мне шлют пустые телеграммы,
на них нет букв, а среди тьмы,
светятся призрачные храмы,
а лик божественный внутри,
внутри огромной белой рамы,
лучами разными в ночи,
переливается в тумане.
Он смотрит пристально и сны,
струятся в мозг из этой гаммы,
а я в тиши, своей тюрьмы,
стихи пишу и странной праны.
Мне кто-то пишет изнутри,
красивым почерком сонеты,
и между строками строфы,
есть мироздания ответы…
Я сам от истины простой,
Боюсь и не нахожу покоя,
И снова лью в стакан пустой,
Страданья вечного запоя.
Но этот лик и свет густой,
Все с неба смотрит и тоскует,
Сомнения мне вселяют боль,
В душе бездомный ветер дует…